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入夏后的第三场雷阵雨刚停，青石板缝里还冒着湿乎乎的土腥气，我攥着半块没吃完的绿豆糕拐进巷口时，又听见那声脆生生的“飞七——”。

喊人的是巷尾扎纸鸢的陈阿公，被喊的那个总穿洗得发白的蓝布短褂的少年，正蹲在老槐树底下扒蚂蚁洞，听见声音立马蹦起来，脑门上沾着的碎草叶都没拍，撒着丫子就往阿公的小铺子冲，跑起来的时候后颈的汗巾子飘得老高,像只刚学会扑棱翅膀的小雀儿。

没人知道飞七大名叫什么，他是前两年流浪到这条巷子里的，饿晕在陈阿公的纸鸢铺门口，被无儿无女的阿公捡回了家，阿公说刚见他的时候，他怀里紧紧攥着半只断了线的“七星燕”纸鸢，数了数上面刚好画了七朵墨色的云纹，又看着他跑起来脚底下像带风似的，干脆就叫他“飞七”。

飞七是整条巷子里最会放风筝的人。 别人放风筝要等风来，要攥着线轴颠颠跑半条街，他不，他往老槐树底下一站，手指搭在唇边打个响亮的呼哨，顺着巷口穿进来的河风就跟认人似的，乖乖托着他手里的纸鸢往上飘，他放的纸鸢也跟旁人的不一样，陈阿公手巧，给他扎的纸鸢总带着点“活气”：画着七颗星的黑燕子能擦着云边打旋，扎成小老虎模样的会晃着尾巴蹭过槐树梢，最绝的是那只串着七个小灯笼的蜻蜓纸鸢，端午夜放上天的时候，七个小红点在墨色的天上晃，巷子里的小娃们追着跑，喊着“飞七放星星啦！”,整条巷的笑声都能飘到河对面去。

我总蹲在纸鸢铺的门槛上看他放风筝，有次忍不住问他，为什么他的纸鸢总能飞那么高，他正蹲在地上给新扎的燕子粘翅膀，听见这话抬头笑，露出两颗尖尖的小虎牙，指尖点了点纸鸢骨架上缠着的细棉线：“阿公说，纸鸢里装着风的念想，你得跟它熟，它才愿意往高处飞。”他说这话的时候眼睛亮得很，像装了那晚挂在天上的七颗星，我那时候还小，听不懂什么是“风的念想”，只觉得飞七放出去的哪里是纸鸢，是他自己长出来的翅膀，好像只要线轴在他手里转，他就能跟着那纸鸢一起,飞到云上面去。

后来我去外地上学，走的那天飞七来送我，塞给我一只巴掌大的小纸燕，翅膀上也点了七颗小小的墨点。“等你回来，我带你放最大的七星燕，能飞到河那边的山尖上去。”他挠着后脑勺笑，蓝布褂子被风掀得晃啊晃，身后陈阿公的纸鸢铺挂着满墙的彩纸鸢，被风吹得哗啦响,像在跟我说再见。

这一走就是好多年，我在城市的高楼里见过卖得精致的电动风筝，见过广场上飘得密密麻麻的卡通气球，却再也没见过能擦着云边打旋的七星燕，再也没听过那样响亮的、穿得过整条老巷的呼哨，去年端午我终于攒够了假期回去，老巷的青石板还在，老槐树的荫凉还在，陈阿公的纸鸢铺却挂了锁，隔壁卖凉虾的阿婆说，阿公前几年走了，飞七守了铺子半年，后来带着一屋子扎好的纸鸢去了山那边的小学，说要教那里的小娃扎纸鸢、放风筝，“那娃说，阿公扎了一辈子纸鸢，不能让那些纸鸢都锁在铺子里落灰，得让它们都飞上天去。”

我沿着河往山的方向走，风裹着艾草的香气吹过来的时候，忽然听见山坳那边传来小娃们叽叽喳喳的笑，抬头望的瞬间，我忽然就红了眼。 墨蓝色的天上飘着满当当的纸鸢：晃着尾巴的小老虎，点着七颗星的黑燕子，串着红灯笼的长蜻蜓……最显眼的是那只最大的七星燕，翅膀上的七朵墨云被太阳照得发亮，线轴攥在一个穿蓝布褂的年轻人手里，他正仰着头笑，风掀起他的衣角，跟我记忆里那个跑起来带风的少年一模一样，他身边围着一群举着小纸鸢的娃，脆生生的喊声顺着风飘得老远： “飞七哥！你看我的小蜻蜓飞起来啦！” “飞七哥！我的燕子要追上你的大燕啦！”

风卷着纸鸢的影子从天上掠过去，我忽然懂了当年他说的“风的念想”是什么，哪里是纸鸢认他啊，是这个从风里来的少年，把自己活成了一阵风，托着那些扎着梦想的纸鸢，托着小娃们亮闪闪的眼睛，飞得越来越高，越来越远。 他是飞七，是永远牵着线、永远跟着风、永远在天上飘着的,最鲜活的那只纸鸢。